domingo, 22 de diciembre de 2013

Felicidades


Hoy me despido ya de éste blog, me tomaré unas vacaciones, y en 2014 volveré.
Les envio un saludo enorme a todos y a todas con los que compartimos los momentos, las situaciones variadas. Vaya desde éste espacio las felicitaciones a mis compañeros poetas, a sus familias todo lo mejor para éste año que termina y para el que viene mucho más todavía.

Saludos.

Buena vida y libertad.


sábado, 14 de diciembre de 2013

Regiones

Las primeras dos cuadras de la calle la ocupaban locales de ropa y una sucursal del banco, allí Tania estaba impaciente porque los cajeros tardaban en atender. Respiró, y soltó un lento, largo y sostenido suspiro. Ya faltaban dos personas y llegaría su turno para pagar, pudo por fin hacerlo. Salió, y el paisaje la entristeció un poco.
Buscó en su cartera un pañuelo para secarse la transpiración, luego sacó un espejo y un lápiz de labios. Continuó caminando hasta la parada del ómnibus, miró a los vendedores, a las mujeres gitanas con sus hijos, a los afiches; todo era distinto, pero había un símil en algunos puntos.

De aquella época, Luis recordaba encuentros fugaces, besos robados y pedidos, lágrimas, risas, letras de canciones y el poemario que alguna vez comenzó con Tania.


Ya en su casa, abrió la heladera y nerviosa buscaba la pastilla para calmar su dolor de cabeza. La tomó tan violentamente, que cuando apoyó el vaso de agua sobre el mesón, casi estalla. Se fue inmediatamente al dormitorio, y su cabeza cayó pesada sobre la almohada.
Eran las dos de la tarde de un martes, y mientras todos bufaban porque esto era un infierno, ella se mantenía indiferente, concentrada en varios objetos al mismo tiempo. Miró su reloj, se levantó para marchar sin rumbo fijo. Sus ojos se maravillaban con las casonas de la calle Salta, con los eucaliptos del parque a los que creía guardianes de ese lugar. Quedaba muda frente a  los leones al costado del pórtico negro, con las esculturas del santo y del Kakuy.  Bailaban mil imágenes, y Tania amaba aquel ritmo, no sentía soledad, ni angustia, ni tristeza. Reía incesantemente. Abrió sus brazos para dejarse acariciar por el viento, se dejó llevar por ríos caudalosos, cruzó al otro lado del mundo sin levantarse jamás del lecho.


domingo, 8 de diciembre de 2013

Sudamérica

 No hay dudas. América es tan extensa, que la claridad y la noche, los paisajes, los idiomas  de mis hermanos, los cantos y las celebraciones se refieren a tí,
 a tu decir, a tu distancia,
 a tu silencio que habla cuando miras con tus ojos continentales.

lunes, 2 de diciembre de 2013

Canto para América



"Lo mio es tuyo,
lo tuyo es mio,
toda la sangre,
formando un río"

Nicolas Guillén "Son   N*6  .Adivinanza de la esperanza"(Fragmento)


Lazos, sangre en común y en diversidad. Realidad multicolor y multiplicada, pero toda una: que existe y se intuye, se ve con el alma. Es eso que se despliega y abarca hasta el último rincón del continente: Desde las alturas de Quito y allá en Mexico, hacia el sur chileno y en el norte argentino; en el rostro del hermano coya, del charrua, del guaraní, del aymara, del mapuche. Así, de ésta manera te celebro, te canto, te rezo, te bendigo, me hundo en tus ríos, camino por tus valles y montes, contemplo el viento en Atacama. Bebo unos vinos con Jorge Teillier, hablamos de poesía, del tren que pasará el último día del fin del mundo, de la conversación que padre e hijo tuvieron de camino al cementerio, y allá en la ciudad Su Excelencia daba comienzo al festival para llevarse huesos, pieles y almas. Eso es la noche, me dices. Esa es la noche, afirmo. Más, en esa oscuridad vamos caminando, nos damos la mano, hablamos, estamos en silencio, contemplamos a Inti, respiramos aire puro. Sabemos todo y no sabemos nada, sabemos que cada historia, cada pueblo, cada fragmento del cuadro y el cuadro está en nuestras caras.




*La foto ha sido tomada de internet.Corresponde a la ciudad de Quito, capital de Ecuador.

lunes, 11 de noviembre de 2013

Tus ojos



Las imágenes,

las puertas,

los espejos,

el paisaje de la eternidad.











*La imagen ha sido tomada de internet.

viernes, 1 de noviembre de 2013

Tus ojos



expresión del infinito,


color de la utopía,


un más allá cercano,


retrato de la libertad.











*La foto ha sido tomada de internet.

lunes, 28 de octubre de 2013

Mujer que dice chau

Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos Republicana y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También me llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente. Y otra hoja, petrificada, blanca, que tiene un agujerito como una ventana, y la ventana estaba velada por el agua y yo soplé y te vi y ése fue el día que empezó la suerte.

  Me llevo el gusto del vino en la boca.(Por todas las cosas buenas, decíamos, todas las cosas cada vez mejores que nos van a pasar.)
 No me llevo una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te ibas(no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo eso que ninguna carta, ninguna explicación, pueden decir a nadie lo que ha sido.



Biografía

Eduardo Galeano es un escritor uruguayo, nacido en Montevideo en 1940. Desde 1973 estuvo exiliado en Argentina, y en 1985 regresó a su país.
Recibió el premio Jose María Arguedas, otorgado por la Casa de las Américas, la medalla mexicana del Bicentenario de la Independencia. Es ciudadano ilustre del Mercosur.
El relato aquí publicado pertenece al libro "Vagamundo y otros relatos".


domingo, 20 de octubre de 2013

La puta

La puta
prende
su primer cigarro.


Los árboles
la luna
y la tenue melodía.


Las piernas
le tiemblan
un monte adentro.


Su amiga
le arregla el pelo
río revuelto.


Pecas
todos los dientes
y su primer cigarro.


Biografía


Mariano Dubín nació en 1983. Publicó los poemarios "Con los pasos de la mala vida" en 2006, "La razón de mi lima" en 2009, y en 2011 "Bardo", de donde extrajimos éste poema.El autor administra el blog: www.larazondemilima.blogspot.com.

sábado, 19 de octubre de 2013

Silogismo cósmico

Llegué a ti
atravesando espacios tormentosos
enjaezada en túnica de mujer sola
con la sangre latiendo al ritmo
de una estrella pulsante.

Aguardaste...
atiborrado de firmamento,
bebías los vientos por tenerme,
febril empeño de atrapar ese mundo
con resabios de polvo estelar.

Ceñiste mi talle a la hombría terrenal
y antes que tus labios me elevaran
hacia la bóveda celestial
yo te amé...

Mi pelo, llameante melena de un cometa
se enredó en la órbita de tus brazos.
Sorbí el calor que manabas de los poros,
respondí al llamado de ansias contenidas
y me amaste...
Volamos al límite del universo,
hacia la luz perfecta.
Te alcancé exactamente en el cenit
de la llegada de mi planeta
y en una íntima comunión
nos amamos...


Biografía

Magui Montero es una autora santiagueña, dedicada a la investigación demográfica. Escribe desde la adolescencia cuentos cortos, relatos, reflexiones y poesía.
Editó en 2005 "Temple de quebracho,corazón de azúcar", libro de cuentos cortos y poesía.En 2010 publicó "De sol y de sal", libro de narrativa.


sábado, 28 de septiembre de 2013

Belleza, pero sobre todo ausencia


Cuarto vacío,húmedo,

desordenado mi cabello

(y no vos)

los libros que me regalaste.

Inventados los besos,

azar o destino,

estar y no estar contigo:

película continua,

fotografía velada.






*La fotografía ha sido tomada de internet.

martes, 24 de septiembre de 2013

Galerias

Nos encontraremos un día cualquiera, cuando mires vidrieras, cuando tus ojos se pierdan en frivolidades y accesorios, cuando aquel cartel llame tu atención, cuando nada tenga algún sentido. Ahí nos enfocaremos, nada diremos, apenas si tu rostro brillará, y el mio será lo que deba ser. El momento es aquí, el instante soñado: la poesía cerca, la belleza en los espejos.

sábado, 7 de septiembre de 2013

Para usted

Dígame sin miedo,
lo que piensa compañera,
lo que siente,
la vida: tragedia o poesía.
El film en constante ensayo,
los guiones,
las escenas,
los protagonistas,
la cámara,
la luz,
el encuadre,
nuestro infierno, que lento arde,
se desarma la leña,
un rojo-naranja-amarillo conforman el decorado,
y su blusa, su jean azul,
su pelo con brillo dorados,
excelente actriz representando cicatrices,
entregando la piel,
cayendo en mi red.
Aparentemente,
no somos inocentes,
estamos concientes: conocemos los papeles,
los momentos,
las pausas,
los silencios,
las mentiras,
los signos unidos recitándote poesía.

martes, 3 de septiembre de 2013

Para ésta tarde




Sentados frente a frente, tomando unos mates y viendo la tarde que se despide ya. Tranquilos, me dices que tu semana comienza a tomar forma, a ser. Muy buena frase amiga,me encanta escucharte y verte así: ¡contenta!.

Mientras un avión surca el cielo, me dices que lo mire y observe las líneas que dibuja en ese fondo azul.Mientras eso sucede te digo:

Paseme unos mates compañera,
venga con esa pausa que usted conoce,
dígame despacio los secretos del universo,
los misterios que tras los ojos se esconden.

Paseme ese amargo,
paseme un momento de la vida,
disfrute,viva,
sonría,
deje que las cosas marchen,
deje que todo eso suceda,
y le recito un poema.

lunes, 12 de agosto de 2013

Pueblo caminante



Por más que los muros se desmoronen;
los sistemas se demuelan con bombas;
los imperios babilónicos caigan,
las luces de Nerón en las ciudades se apaguen,
las revoluciones de los pueblos estarán latentes.

Por más que la senda sea bifurcada,
se olviden las cuentas de las pisadas
en el tiempo perdido sin palpitarlo,
y la utopía se aleje de nuestras miradas,
seguiré caminando junto a tus pasos,
escuchando palabras, músicas y sonrisas,
que enseñan los pueblos caminantes.


Biografía

Daniel Álvarez nació en Andalgalá.Provincia de Catamarca, el 24 de enero de 1988. Es profesor de lengua y literatura, músico y colaborador de "La opinión", un medio de comunicación independiente.
Ha publicado en la segunda y tercera antología "Andalgalá; Pucará de letras". "Horizonte Literario"(Revista mexicana)."Molinos de letras"(Revista madrileña).Asimismo participó de los grupos literarios "La cueva" y "Los innombrables".
El poema aquí publicado, pertenece a su poemario "Pueblo y rebelión", editado en enero de 2013.


*La fotografía ha sido tomada de internet.

lunes, 5 de agosto de 2013

Efecto placebo

Hasta el ser más solitario, de vez en cuando, se ahoga de si mismo y necesita llenar espacios.
De vez en cuando eso le pasaba a ella: se sentía sola; y de vez en cuando, salía en la búsqueda de un compañero transeúnte.
Se cubría los ojos al salir de la osera y cuando éstos se acostumbraban al brillo desbordante de la luna, se aventuraba al espacio abierto en la búsqueda de un macho.
Cuando tras la búsqueda, encontraba, regresaba aliviada con su complemento.
Lo sentaba a su lado y mientras le hablaba de sus dudas existenciales, de los sentimientos de soledad que creía eran sólo proyecciones de su mente al cuerpo y que somatizaban haciéndola sentir vieja y pesada, descargaba frustraciones tocándolo, ambientando el instante para que la síntesis sexual sea no sólo satisfactoria sino también durable. Se embebía en él, tomaba sus manos y las ponía en los lugares exactos, entre ellos: su rostro, entre ellos: el mentón para recoger lágrimas.
Tenía al macho bien cuidado, alimentado y aseado, aproximadamente cinco días, una vez curadas heridas inventadas con el efecto placebo de su compañía, lo llevaba a la vera del camino, rompía las correas y lo veía huir.
La soledad no golpearía sus psiquis en unos cuantos meses más, hasta tanto disfrutaría de ella misma. Entró a su osera y sonriente se abrazó a si misma e inhaló con satisfacción, el aire carente de otros aromas.


Biografia

Diana Beláustegui es una escritora santiagueña. Sus cuentos abordan el género del terror. Los textos pueden leerse en el blog que la autora administra: www.elblogdeescarcha.blogspot.com

viernes, 2 de agosto de 2013

Vientres de memoria













canas eternas de la vieja sabia

nieve en los andes que cierran horizonte

ella pasará/ la montaña aún no



ella dice/ alerta/ duele/ ese olor duro

de las bocas de su sangre

“mantengamos la piedra

el agua

la tierra virgen / fuera de ponzoñas

dejemos a las hermanas tribus

su posesión originaria

y de continuo el dulce contacto aquel

del pezón  en labios de sus crías”



nada/ en palabras de tajos/ de rajas

todo/ en el aroma hierbas

en el abrazo vegetal

y el amor de carne

ningún hilo parido

tiene que cortarse

aún en cólera/ en zonda/ en moscas/

en granizo/

                                    ni a gritos ni distancias


Biografia de Mabel Casas

Vení pequeña Pompadour, sacudite por un rato el papel picado, sentate, ¿puedo contarte algo?

Dicen, ¿sabés? Que el rosa es de nenas, de sueños, de horas ingenuas; así como la tela que está en medio de tu disfraz. Curiosamente te pasa por los botoncitos de tu pecho, el centro de tu cintura, acuna tu vientre y casi como sagrado o salvaje te tapa agujeritos, te roza de seda los pies. Que sí que parece un milagro este cuento; porque veo tus blancos zapatitos tirados, que me gusta que me escuches descalza.

Te hablaba del rosa y de tu vestido, porque…

Érase un abanico que te tenía por dueñecita rosa…Cuando pasó tu edad a ese color se sumó el verde como tus ojos, amaste los horizontes abiertos; entonces ya no te ponías en la piel disfraces sino que buscabas espejos.

Espejos de veras, de agua de ojos, de papel escrito de sueños de trigo, de lazos de sangre, de pares, de pueblos con pies liberados. Caminabas y aprendías, descubriste la arena, el asco, el deseo, el sudor de ganarse comida; el apuro por ser lo que decían se debía ser y la sublimidad de ser madre.

Sí, caminabas pero también te caías; con el tiempo que pasa y se queda, se va y no vuelve y que al fin no cuenta porque nuestro tiempo en realidad es cada día, una gota, una gota como un día, a día, a día…

Dicen también que toda fruta: madura, que toda raíz: subsiste; que la vuelta a la tierra siempre es posible; entre topadas, arrastre y corajes, en esas gotas cada día…Encontraste, aquel minuto de huída y regreso.

Sumaste pulpa a la carne viva.

Y al verde se agregó otro color, este que es ahora tu piel a punto…y seguido. Sumadas tus tintas escribientes, a seguir sin puntos suspensivos.

Colorín colorado…la niña rosa, es ahora una mujer roja. Vos. Hoy. 

Ya vez, pequeña Pompadour de mi foto, acabo de contarte tu futuro pasado mío.


La autora administra los siguientes blogs:





lunes, 29 de julio de 2013

Rosario



La muñequita suele bailar en su caja, alejarme tardes nubladas y caras raras de la memoria. Ella es lo desconocido, es la luna que conoce mi andar por la ciudad. Es el decorado, la base y el frente del teatro que llevo en el alma.




*La foto ha sido tomada de internet.

sábado, 20 de julio de 2013

En la tarde

Había estado leyendo el cuaderno. Vi números de teléfono, direcciones, actividades por realizar (ir a la peluquería, al dentista) y notas al margen. Sé que soy una máquina, por lo menos eso me dijo Natalia, y lo acepto, lo entiendo. Ella dijo:

-Vos funcionas mecánicamente amiga-

-Sí, pero así es mejor-Le contesté.


Revisé todo, el dentista era ineludible, la peluquería podía esperar. Hasta las seis de la tarde el tiempo me sobraba.
Recorrí la casa, estaba sola. No estaban mis hijos, no había camas que tender ni ropa por acomodar, porque cada uno ya lo hizo, sin esperar que se los recordara yo. El mayor se marchó a la casa de Lucía, su novia. Los más chicos se repartían entre charlas con amigas la nena y el varón jugando al futbol. Yo seguía recorriendo aquellas cuatro paredes donde mantenía, educaba y era feliz con mis chicos. No existía marido del que soportar hedores y reproches, no estaba y no lo estuvo. Él se debía a su trabajo, nunca tuvo tiempo para reuniones escolares, ni para retirar un boletin.Apenas si les daba un beso en la frente a Martín y Jorgelina, de Valentín, el menor, recordaba el cumpleaños que coincidía con el de su abuelo: 17 de abril. Una fecha más para Víctor, que gozaba de gran prestigio en su oficina y alardeaba de padre ejemplar; pero que en rigor de verdad nunca hizo algo meritorio para llevar tal título. Una vez Martín le espetó:

-No existes para mí. Ella es madre y padre en ésta casa-

Víctor se quedó mudo, luego balbuceó:

-Es que no tengo tiempo, yo los quiero a mi manera. Trabajo para que no falte nada, pero no puedo ir a una reunión porque estoy ocupado. No te faltan consejos, ni a vos ni a tus hermanos, siempre traté de hacer bien las cosas-

-Ya no nos hacen falta los consejos, es tarde querido “papá”- Dijo irónicamente Martín.

Eso bastó para que a la semana iniciáramos los trámites de divorcio. Motivos me sobraban, nada me molestaba tanto como su ausencia, su sombría presencia.
Otra vez miro cada rincón, encuentro las fotos de mis chicos, veo en sus caras y en su alma que han sido unos pichones fuertes, que soportaron las lluvias y los vientos. Ellos son mi fuerza. Pero yo sigo esperando, lo que creí que estaba en mi primer esposo no es todo, es un pobre mortal como yo. Y sueño, y choco en el muro de la realidad. Él y los otros hombres son mortales, con sus virtudes y errores, aunque algunos se empeñan en acentuar uno de los aspectos. En mi caso particular, desde el primer beso hasta el casamiento, hasta cuando compramos la casa y nos establecimos allí, sospeché y confirmé: Víctor, es el animal que muerto da apariencia de estar vivo. No fue un príncipe, por momentos pudo ser aquel sapo. Pero sé que no todos son iguales, no hay quien rescate a la princesa presa en la torre. Cabe sí, la posibilidad de que exista un caballero, ese perfecto desconocido.


lunes, 15 de julio de 2013

Las caras de natura(Génesis en estado puro)

Ya quisiera estar donde sea, donde pueda, donde las estrellas vea.
¿Estás atenta? Concentras esa mirada desierta,
caminas,
y en esos pasos advierto lo cierto: contemplas el horizonte...

...un posible norte,
un sur real donde viajamos a capricho del viento.
Viajamos en sulky,
si vos quieres ir hacia allá, vamos,
si quiero desviarme por aquí, continuamos.
La contundencia del azar frente a la maquillada verdad,
esa es la guia,
la verdadera poesía:

el sol de la tarde,
la ruta,
los pájaros,
éste silencio del monte.

jueves, 11 de julio de 2013

Señas y marcas(Réplica de "Impresiones")



Nacida de un sueño, caminas en la realidad, te escondes entre los árboles, apenas si advierto tu brillo en la grieta de la pared.

¿Es tu alma? ¿Un fantasma, o acaso una imagen de tantas? Nombrarte es hacerte presente, olvidarte es borrarte del papel, no quiero ni lo pretendo. Soy de a momentos una hoja que tus pies aplastan, soy eso que esperas: lo eventual, un fuego, un río, un mar, un mensaje alegrándote el día.¿ Y tú? ¿Quién o qué mas eres? Buscaré en la borra del café, en las cartas de tarot, en horóscopos, en alguna ciencia indagaré y comprobaré, o no, que existes.Bajo esa piel, detrás de esos ojos que amo. Envuelta de utopía, con tu vestido como bandera, con tu sinceridad, con ese cielo y esa tierra prometida.




1) La fotografía ha sido tomada de internet.

martes, 9 de julio de 2013

La niebla

















   Mañana no estarás aquí, serás un recuerdo, tus ojos mirarán el desierto, el río y el monte, todo en un mismo cuadro. ¿Recuerdas la noche anterior? Tenías un brillo y una tristeza mezcladas, cada cual estaba en lo suyo. Sólo te escuchaba y ordenaba las palabras para decirte lo que pensaba, si es que acaso yo pensaba. Mi caos no era menor que el tuyo, entonces, las tormentas que nos habitaban causarían un estrago fulminante sobre la tierra.Tal era nuestra situación.


   Cruzada de manos y piernas, callada y gris. Aún así te contemplo hermosa, criatura salida del Olimpo. Fumo, y detrás de ese humo apareces. Quisiera saber qué sentido tiene la alucinación que sufrimos, encontrar una cura definitiva o un paliativo que mengüe la aparición de fantasmas, sombras y voces que dictan salir a vagar por la ciudad, a nadar en el Mishky Mayu tentando a la parca.

  Siete y media marca el reloj, te tomo los dedos y tu temperatura está en la cúspide. Llamo a una enfermera, a un médico, y los idiotas no llegan nunca. Otra vez grito: ¡Vengan por favor! ¡Vengan que la paciente se nos va! Nadie viene y Lucrecia es invadida por una brisa gélida, está y no está...


 ...en un recodo del camino se ha perdido, su espíritu y su cuerpo se esfumaron en aquella blanca tumba.





1) La fotografía ha sido tomada de internet.

lunes, 8 de julio de 2013

Impresiones



Podrías no haber existido, podrías no haberme visto y podría, si quisiera yo, ignorarte. Más nada de eso sucede.

Tu vestido, tu naturalidad, tu aparente levedad conforman ese imán; el centro del mundo que nace, crece, muere y así se repite el ciclo. Todo está moviéndose, por ejemplo: éste camino te ha traído, y no es magia, es la vida, es aquello sin explicación. Casi cercano a la fé. Es el cielo que admiro y estudio, es la tierra donde mis pasos quedan marcados y luego el viento borra.


Ahora que te contemplo, eres un remanso para mi atribulada testa. Eres también paz, soledad, horizonte, el silencio del campo, ese sol despidiéndose por la tarde. Es respirar ese perfume del monte, sentirse pequeño frente a la naturaleza, es caos y orden, es más que un poema:

* Tu cabello suelto.

* Tus ojos.

* Tu rostro: al natural o maquillado.

*Tus manos, símbolo de libertad, pequeñez, crueldad y sorbos de miel.








1) La fotografía ha sido tomada de internet.

martes, 2 de julio de 2013

Fotografía desde el éxtasis


Árida, salitrosa y extremadamente dulce. Jugosa como una tuna. Ocultas tus secretos como un monte: se te puede contemplar, y adentrarse en tí es maravilloso, presumo que sos una Salamanca, un ángel y súpay al mismo tiempo.


Alimentado con tu savia, con tus frutos. Anoto lo que voy viendo en mi cuaderno: tierra, luna y más, más distorsión y melodía, más ternura y más crudeza. Respiro, el aire no me alcanza, tengo tu recuerdo y tu imagen, tu realidad en ciento veinte minutos.



*La imagen ha sido tomada de internet.

lunes, 1 de julio de 2013

Al ritmo (del corazón oirás)

En la inmediatez, en el ruido te escribo, te describo el paisaje: calle mojada, plaza cercada, árboles como guardianes incólumes. Escena de una vida real o de una que nos inventamos, de eso que preferimos no decir por miedo a los designios del cielo; como si nos importara,ésta tierra es un edén o un infierno según se vea.

Ya dudo si existes, me parece estar hablando solo.Pero ahora sí...¡estás! frente a mí, con tus ojos, con  tus poemas, con tus modos, tus cosas. Nombre real resultas tener, nombre de algo querido, veneno y remedio, lo fundamental y un tiempo bellamente perdido.



*La foto ha sido tomada de internet.

domingo, 23 de junio de 2013

De costado y en perspectiva



Verte aquí. Allá, en la casa de al lado.
Tu rostro que veo fugaz,
tu voz tararea canciones, tiritas de frío, te abrigas,
recitas poesía.
Te quedas y te vas:
utópica, cruel y real.






*Las imágenes han sido tomadas de internet.

miércoles, 19 de junio de 2013

Visión



Un rostro angelical, la piel blanca, transparente, pálida. Las mejillas levemente maquilladas, de un rosado; los labios están pintados. Las manos parecían suaves con sus dedos largos y finos. Él se quedó mirándola, había perdido la noción del tiempo.Poco importaba Joyce, Alfonsina y los poemas de un colega suyo que llenaban las horas en su cama de enfermo.

Desconocía el nombre de aquella belleza rubia, la veía por un espejo. Imaginó que podría llamarla Verónica, como para que enjugara sus lágrimas, calmara su angustia, le quitara miedos y secretos.¿Era ella acaso la cura para su enfermedad? ¿La voz que sacara a flote lo que todavía no había dicho? ¿Era ella?...

...Pensó en algo para darse una respuesta, pero todo fue inutil, porque siempre aparecía la imagen amarronada y mustia de la mesa portatil del hospital.










*La imagen ha sido tomada de internet.

domingo, 16 de junio de 2013

Una estocada paradójica


¿Encerrrado? ¿Preso?. ¡No! nada de eso. Los encerrados son ellos: los funcionarios, sus mujeres, sus amantes, los profesores, hasta el último de los ordenanzas es parte de una estructura.

Dime Teseo.¿Tuviste miedo?.Lo advertí en tu respiración. Has pasado a la inmortalidad por haberme matado, eres un héroe y te llevaste la mejor parte, querido. Lo que desconoces es que terminaste en piedra, en bronce. Mientras que yo todavía estoy vivo, herido pero vivo. Me curé las cicatrices con alcohol y fuego.Tengo aspecto humano, soy alto, de piel morena y cabello ondulado. Estoy de novio con Sofia hace dos años; ella tampoco es quien figura en su documento, ella es hija de mi matrimonio con Ariadna.






*La imagen ha sido tomada de internet.

lunes, 10 de junio de 2013

Una forma de amarte

http://issuu.com/escarcha2/docs/una_forma_de_amarte/1?e=5464177/3259072

viernes, 7 de junio de 2013

Viajes, ideas y demás cosas


Abrigada con tu campera,
mirándome fijo nada me dices.
Puedo advertir en el silencio los mensajes,
la versión de la realidad,
la interpretación entre líneas,
entre tus manos el mapa hacia ese lugar;



suelo viajar,
¿y vos? ¿vos vienes?
por si lo haces, la ruta es larga,
el camino tiene ganas de verte:


Estrella fugaz,
viento,
luz de un camión que pasa veloz.





*La fotografía ha sido tomada de internet.

lunes, 3 de junio de 2013

Ella

Se está robando mis suspiros,
se queda con el tiempo,
con mi casa, con las pocas cosas que tengo.
Miro en sus ojos mi presente,
el pasado oscuro,
el futuro...

...es ella,
la que aquí está reposando su cabeza en mi pecho,
escuchando los latidos del corazón,
ella, que con sus manos ha corrido el telón de los miedos,
las paredes de la incertidumbre cayeron,
ella es conmigo.




*La foto ha sido tomada de internet.

sábado, 1 de junio de 2013

Cuadro de posibilidades

¿Por qué debo creerte?
¿por qué tus ojos parecen decir la verdad?
¿qué habrá detrás de tus palabras?
¿temores, conjeturas de la vida, fé?

Sospecho que un día verás la luz,
encontrarás lo que buscas.
Yo sólo pienso, observo y anoto,
llevo cuenta de los días que te escuché,
de las horas intentando descifrar tus mensajes.

Yo sólo creo,
mientras dan vueltas fantasmas, llegan sombras,
elaboro teorías,
lo que es y podría ser,
eso y más,
lo que veo son tus escritos sobre el agua.

domingo, 26 de mayo de 2013

Canto II



En algún momento estará cerca,
la gloria que soñamos,
el día para tanta noche.


En cualquier lugar,
te veré,
me verás,
en un páramo bailaremos,
diremos...

...lo que vendrá,
¡será!





*La foto ha sido tomado de internet.

sábado, 18 de mayo de 2013

Canto I

Qué brazos cubrirán tu desnudez,
qué ropa llevará tu piel,
triste, húmeda languidez.

Terriblemente sola,
nadie recita: Paloma,
el perfume de jazmín,
la tarde frente al río,
donde tu beso era mio,
donde perdimos miedos,
y ganamos retazos de cielo,
navegamos por el infierno,
el paraiso era aquel cesped cubierto de hojas.

lunes, 13 de mayo de 2013

Cuaderno de una historia


Desperté, ví la luz del sol por la ventana. Hasta ayer eras un sueño, eras tan huidiza, y ahora; ahora estás en la pantalla, sonries, lloras, te acuerdas de un amor  en Santiago. Una tarde de enero, cerca del Parque Aguirre, bajo la sombra de un eucaliptus...

...decías palabras dulces, yo te abrazaba e ignoraba que un día brillarías para miles de ojos, que miles de bocas y otros tantos ríos de tinta dedicarían un espacio para vos. Yo tengo presente tu mirada , las luces y sombras que te rodean, tu aire, el perfume y la naturalidad que te hace ser : Inteligente, linda, dueña de un tesoro, y la mujer más simple de todas. La diva, la chica que se marchó a Buenos Aires, esa misma que hoy engalana la repisa con la revista que compré.



*La foto ha sido tomada de internet.







lunes, 6 de mayo de 2013

Movimiento II

Llevas puestos unos zapatos taco alto, un jean negro, una cartera colorada. Te vi, me viste. Hay cansancio en tus ojos, consultas el reloj. Esperas el omnibus como yo.
       
        Quiero pensar en otra cosa y no lo deseo.Sólo vos ocupas mi atención. Luego escribiré un poema, al menos eso creo. Seguramente surgirán líneas, olvidaré el camino hasta aqui recorrido, planearé el siguiente; quizá todo sea nuevo, en un sueño o en la realidad. Todo tendrá sentido, dejaré una puerta abierta al azar.

sábado, 4 de mayo de 2013

Cruce de caminos

Veré unos ojos, palparé manos, en la noche fria un fogon será mi refugio. Recitarás tus versos,  tu música ahogará los miedos, calmará bestias, llamarás a los ángeles, del cielo tomarás sus colores, sus nubes, su oscuridad.
Recorrerás la ciudad y el monte, susurrarás tu nombre, te pediré lo repitas, así me incitas al desorden temporal, a la soledad de un lugar cualquiera. Donde todo sea o pueda ser nos encontraremos, a mitad de camino frente a la gruta del Gauchito Gil. Nos respiraremos, nos habremos encontrado sin saber si acaso nos juntaríamos. Dirás:

-La vida es el azar y el orden-

-Así es- Te contestaré.

-Más allá el salitre, el monte, la luna, el sol.¿Y vos? ¿Estás o sigues inventándote un personaje?-Me indagas.

-¡No! Yo estoy, yo soy éste. El de siempre, con algunos cambios, pero el único, el particular, yo mismo- Te respondo.


La evidencia es clara, el destino, la lógica, nuestros ruegos, las horas nos unieron. Todo lo que era fantasia, ahora toma cuerpo. Vamos siendo aquello que nunca creimos, abrazarnos en el devenir del viento, en la corriente del río.

jueves, 2 de mayo de 2013

Tarde pero válido

Vaya desde aqui el saludo a todos los trabajadores, a los héroes cotidianos que día a día ponen su granito de arena para mejorar la vida de sus familias.
Un fuerte abrazo.

lunes, 22 de abril de 2013

Movimiento

Estoy aqui, no quiero irme a otro lugar. Me quedo mirándote, mis dedos suben por tus brazos, se hunden en tu pelo húmedo, te ries, me abrazas.
Yo entiendo las esencias del universo, el mecanismo, entiendo tus misterios y la sustancia de la que estás hecha.

lunes, 15 de abril de 2013

Epicentro

Yo solía mirarla, me quedaba encantado. Me gustaban cada una de sus facetas: La mujer, la luchadora, la soñadora, la realista, la variable, la que anuncia y luego calla.


Teníamos dieciocho años, conciencia de estar vivos, inconciencia del porvenir y sus consecuencias. En aquella época la morocha iba a sus clases de teatro, porque afirmaba que allí encontraba el fuego que su alma precisaba. Caminaba con la cabeza erguida, su cabello suelto era una bandera...¡ay! si pudiera volver aquella primavera; mi amor, la tarde que decidiste partir a Buenos Aires persiguiendo tu sueño.

Hoy te recuerdo, ya no soy aquel muchacho, las canas y las arrugas han ganado terreno en mí, el paso del tiempo dirás. Tengo presente aquel momento, cuando abordabas el tren en La Banda, lloviznaba, tenías puesto una campera azul, un pañuelo rojo y en tus ojos se dibujaba una mezcla de tristeza y alegría. No nos dijimos nada, salvo el beso que selló nuestra despedida. Llegó el tren, sacaste el boleto de tu bolsillo, te ayudé con el bolso y sonreiste; ahí sí,  dijiste :

-Chau mi amor, no me olvides-

-Nunca voy a olvidarte Negrita-

Le dije, y ella soltó mi mano. La máquina marchaba ya hacia Retiro.


Hoy vivo en Santa María. He tenido noticias tuyas por las revistas, por las películas que proyectan en el Renzi, films que puedo ver cada tanto cuando estoy de visita en la ciudad.Me alegra saber que te va bien, que sos feliz, que tu corazón late en la tempestad del espectáculo.


viernes, 12 de abril de 2013

Morocha del éter



Era aquel momento, el día y la hora señalada. Llegó y se sentó a la mesa, levantó la mirada y apareció.
Cruzaba los dedos para que fuera ella quien le tomara el pedido. Esa moza tenía un jean azul, zapatillas blancas, una remera que coincidía con el verde de sus ojos.Un delantal y un pañuelo completaban su look.
   Él degustaba su sandwich de milanesa, bebia una gaseosa. Disfrutaba aquel manjar, nada más ocupaba su mente; recordó vagamente cuestiones de trabajo, una revista, un libro y una casa en el norte de la ciudad. Mientras comia, observó aquel lugar, el ir y venir de los clientes, de los cadetes que solicitaban pedidos para llevar a casas de clientes deseosos de consumir comida rápida, comida chatarra según sus detractores de la comida sana.
    
  Terminó su sandwich. La llamó para pedirle la cuenta.

-Treinta y cuatro pesos señor-Le dijo.

-Aqui tienes- Respondió él.

Le dió el vuelto, él sacó un billete de diez pesos para darle una propina, se los entregó, ella sonrió. Se levantó lentamente para verla otra vez, se marchó feliz por el momento vivido. Ese local quedó grabado en su memoria, supo que volvería por allí en otro momento, ya tenia un motivo.


*La foto ha sido tomada de internet.

miércoles, 10 de abril de 2013

Semblanza



Amalia Lastar, una mujer de cabello negro, piel blanca. Una mirada melancólica la hace lucir como ausente, unos labios que los galanes que han compartido los sets, han tenido la gratísima dicha de poder besar, y yo no.
Sus últimos films fueron de un éxito relativo, pues se entiende que invertir en la industria del espectáculo tiene vaivenes. La crítica y las revistas del ambiente dieron su veredicto, por mi parte no fuí tan duro.Yo la admiro y escribo mis comentarios en un cuaderno.No los compartiría con el editor del diario, quizás lo haría con los lectores, que darían otra opinión respecto de ella y sus películas.
  
  Ésta ciudad no se compone de actores, más bien es una ficción constante, iluminada por Amalia, por mi amor de poeta, por las lecturas y por aquel parque donde la ven caminando.



Estoy enamorado de ella, lo confirmo cada vez que se enciende la pantalla, cada vez que leo sus entrevistas y anoto cada detalle de sus gustos, de su forma de estar frente a la vida.No puedo encontrarla en Santiago, solamente cuando voy al cine y después en sueños interpreto escenas con ella; imagino que estamos besándonos frente al río, que la aprieto contra mi cuerpo, que soy su amado.


...Que existe el final feliz en la vigilia.




*La foto ha sido tomada de internet.