domingo, 18 de octubre de 2015

poema de antes del ayer

traigo palabras,
colgadas en las manos,
en el fondo de mi lengua.

traigo,
la carta jugada,
las redes que no desenredas,
las monedas que heredas:

todos los colores del cielo,
las nubes,
la inmensidad,
los vasos de vino,
lo áspero y lo fino de la vida,
la poesía,
la realidad,
la sombra del teatro,
la credulidad,
el pasaje para ir donde quieras....

sábado, 17 de octubre de 2015

celeste mas allá del cielo




yo no digo porque si
yo intento
buscar siluetas en el viento
yo busco
a tu casa llegar
cuando la luna
o el sol
o bajo la lluvia
o cuando el río
corra por la ciudad
cuando bañe esta soledad
cuando vos
la voz
pronuncie la palabra que hace al mundo.



*La foto que ilustra el poema se titula "Camino a Las Tinajas", es de mi autoría. Dpto Moreno.Provincia de Santiago del Estero.2014.

martes, 1 de septiembre de 2015

Soliloquio

Arrojar todo al aire
sacarlo todo
exorcizar el alma
el cuerpo los ojos la poesía
matar todo
enterrar sepultar
sangrar y
llorar...todo
porque no hay
no se puede y
si se puede
si algo se puede y
si algo queda
y si algo hay algo
entonces arrojar todo
sacarlo todo
exorcizar el alma
el cuerpo los ojos la poesía
matar todo
enterrar
sepultar
sangrar y
llorar...todo
porque no hay lo que queda
no queda lo que se puede
no puede lo que hay
y lo que hay
lo que hay no queda y
no queda arrojarlo todo al aire
sino se saca todo
y no se puede exorcizar el alma
el cuerpo los ojos la poesía
sino hay para matar todo
enterrar sepultar sangrar y
                        llorar todo...todo. 




Biografia

Picheto es un poeta nacido en Jovita, Provincia de Córdoba (República Argentina). Publica sus cuadernos de poesía y la revista cultural "La Ciruja", que se reparte en forma gratuita en la zona sur de la provincia y en San Luis. Asimismo, la revista cultural que publica cuenta con la colaboración de poetas de todo el país.

miércoles, 19 de agosto de 2015

Ballata IV

Los acordeones se han quedado solos
de tanto esperar el sudor de tus palmas
porque no llegaste antes que
las sombras
levantaran su festival de arlequines
muertos
entonces los duendes se han ahorcado
en el escenario
      justo después de levantado el telón
tal vez te equivocaste de ruta
y me esperás en el teatro del silencio
que ha vendido mas entradas esta
semana
por eso el olvido aplaude
y se embute mis ojos
clonados por los vacíos de tu tiempo
sólo faltan unas palabras
para retar a duelo al duelo


Sólo falta el beso antes de darse
para ahogar la prisa del reloj vicioso
acaso una mirada
                         
                          una lágrima tuya

para cambiarle las tablas a éste escenario

donde el público son dos cadáveres y medio.


Biografía

Nacido en 1987, en Medellín, Colombia. Es poeta, ensayista, cantautor y conferencista. Es Filólogo hispanista por la Universidad de Antioquia. Gran parte de su vida la pasó en El Peñol.
Ha recibido numerosos premios en Perú y Argentina.
Ha publicado "El carnaval del olvido" "Recuerdos de María Celeste" y la novela "El lector de círculos". Administra el blog: www.elcarnavaldelolvido.blogspot.com

miércoles, 15 de julio de 2015

La noche y la mujer

¿Dónde empieza la una y termina la otra?
Flor
de la noche
hecha sólo
de resplandores,
pero brotada
de un suave secreto
del cosmos.

Con su mas pura
vida
es forma de la sombra
que mira
y abre
blancas sonrisas.
Loca la noche de la ciudad la quema en reflejos.
¿Se muere en el día como una joya?

La noche de los árboles la entiende.
Y la calle iluminada
fija en ella su más viva y delicada pasión.



Biografía

Nació en Puerto Ruiz,Provincia de Entre Ríos en 1896. Durante su infancia vivió en el campo, y en su juventud se fue a vivir a Buenos Aires donde se vinculó con sectores del anarquismo. Al regresar a su provincia natal fue empleado público, estuvo alejado de los círculos literarios pero eso no impidió que influyera en las generaciones mas jóvenes.
Ha publicado "El agua y la noche" "El alba sube" "El ángel inclinado", entre otras obras que fueron reunidas en el volumen "En el aura del sauce". Fallece en Paraná en 1978.


*La imagen ha sido tomada de internet.

martes, 23 de junio de 2015

cuando

es un momento
de esos que no esperas:
un viento,
una lluvia,
la sonrisa te dibuja,
ésta línea,
el mas allá
¿sueño,
realidad?
despierta,
la ciudad cuando te escucha pasar.

sábado, 20 de junio de 2015

esa hora

la vi llegar,
caminar despacio,
por la vereda,
la melodia de sus zapatos en mis oídos:
un "te quiero",
un "nunca me dejes sola",
con aroma a despedida,
la voz aquella,
la última de todas,
las estrellas de ningún cielo.

domingo, 31 de mayo de 2015

Aulllido

Quería terminar este mes, con un poema de Allen Ginsberg. Poeta norteamericano, miembro de la Generación Beat, que a fines de la década de 1940 y en buena parte de la siguiente sacudió a la sociedad estadounidense por su desparpajo. Sin más palabras, comparto con ustedes "Aullido".


                                                                                      

                                                                                                 


I
                                                                                                                   
Para Carl Salomon

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en  sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa  y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.


II

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?
¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!
¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!
¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!
¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!
¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!
¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!
¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!
¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!
¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!
¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!
¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!
¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!
¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo!  ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!


III

¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland
                Donde estás más loco de lo que yo estoy
Estoy contigo en Rockland
                Donde te debes sentir muy extraño
Estoy contigo en Rockland
                Donde imitas la sombra de mi madre
Estoy contigo en Rockland
                Donde has asesinado a tus doce secretarias
Estoy contigo en Rockland
                Donde te ríes de este humor invisible
Estoy contigo en Rockland
                Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir
Estoy contigo en Rockland
                Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio
Estoy contigo en Rockland
                Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos
Estoy contigo en Rockland
                Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica
Estoy contigo en Rockland
                Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx
Estoy contigo en Rockland
                Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero
            ping pong del abismo
Estoy contigo en Rockland
                Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería
            morir sin dios en una casa de locos armada
Estoy contigo en Rockland
                Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su
            peregrinaje a una cruz en el vacío
Estoy contigo en Rockland
                Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea
            contra el Gólgota nacional fascista
Estoy contigo en Rockland
                Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la
            tumba sobrehumana
Estoy contigo en Rockland
                Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de
            La Internacional
Estoy contigo en Rockland
                Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los
            Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir

Estoy contigo en Rockland
            Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de
            nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas
            angelicales el hospital se ilumina a sí mismo  colapsan muros imaginarios  Oh
            escuálidas legiones corren afuera  Oh estrellado shock de compasión la guerra
            eterna está aquí  Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres
Estoy contigo en Rockland
                En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a
            través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste

San Francisco, 1955-1956


Nota A Pie De Página Para “Aullido”

¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!
¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!
¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!

¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!
¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!
¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!
¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!
¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!
¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!

Berkeley, 1955

*Fuente: Revista de la Facultad de Filosofía y Humanidades. Universidad de Chile.
          Traducción: Rodrigo Olavarria. 

martes, 26 de mayo de 2015

Necesito la fuerza de Mario Kempes







No me preguntes qué es el amor
Ahora sólo me importa mi bolsita de kite kat
Sabor pescado que porto en mi mano izquierda
Porque la derecha la tengo ocupada en el pasamano
Del 15, porque si, vuelvo en el 15
y no escucho a la gente
Para eso tengo auriculares, con música de Pez
Tengo mi kitekat, digo mío, pero en rigor
Es de la negra jodida,
Que es mi gata, gatita castrada.
Y el tipo de al lado usa old spice y me parece feo
La chica del otro lado natura,
El que le sigue, nada, y es peor.
Te ruego tula gomez, arcángel pagano,
que me ayudes a soportar esto.
Ya quisiera tener la fuerza de Mario Kempes,
La necesito.

Para arrinconar holandeses
Dormir peruanos
O arrastar polacos.
Necesito la fuerza
De Mario Kempes
La potencia barrosa
Para llegar al gol.

Necesito la potencia
Y el pelo largo
Del cordobés sin cuarteto.
Para pagar la luz
La multa de calidad
De vida.

Necesito
Toda la ternura
Del 10
En mi alma
Enferma.

Una tarde lluviosa
De abril
Yo, mi kitekat
Y esta vuelta interminable
A casa, en el 15.


El poema publicado pertenece a Nestor Mendoza, que editó en 2014 su libro "Yarará". Este poema, se encuentra publicado en el fanzine "Io te invoco", editado por Andrés Navarro.

*La foto ha sido tomada de internet.


sábado, 9 de mayo de 2015

Marianito y los cuentos de terror.

A Marianito le gustaba invitar a sus amiguitos a dormir.
Siempre llevaba papitas, gaseosas y películas de terror a la pieza, y cuando ellos se encontraban en un estado inicial de pánico, apagaba las luces y aullaba desde distintos puntos del cuarto. Marianito sentía una fascinación morbosa por verlos aterrados, era algo que estaba más allá de su comprensión. Sus padres casi nunca estaban, y las niñeras que solían transitar por su casa, le gritaban cuando tenían que socorrer a sus ocasionales compañeros de piyamada tras encontrarlos pálidos y temblorosos en medio de una crisis de llanto.
Marianito fue espaciando sus viernes de películas porque ya no tenía amiguitos dispuestos a ser traumatizados. En un par de ocasiones intentó hacer lo mismo con sus niñeras pero una de ellas, en una crisis de histeria, le golpeó el rostro de manera brutal y cuando sus padres descubrieron el hematoma se molestaron con él. No lo intentó más.
Después de un mes sin sesiones de terror, fijó su atención en la niña pálida que ayudaba a su madre en la atención de una verdulería en la esquina de su casa.
No le costó trabajo acercársele, siempre invitaba amigos varones pero imaginó que no habría obstáculos en llevar a una niña, un viernes a la noche.
Cuando se lo mencionó a sus padres se lo negaron rotundamente así que comenzó a idear la manera de asustarla... sin llevarla a dormir antes.
Cada mañana durante un mes, acompañó a sus niñeras hasta la verdulería y fraguo lenta y serenamente una buena amistad con la niña.
Se llamaba Rocita, tenía 10 años igual que él, odiaba la escuela igual que él, sentía antipatía por las comidas con acelga igual que él y... odiaba las películas de terror porque le causaban miedo.
Este detalle casi le provoca una erección y se sintió un tanto incómodo con eso.
Una noche se escapó de la niñera y se fue a conversar con ella. Eran las diez. La madre de la niña los vio sentados en la vereda y los dejó pasar el rato. Cerró la verdulería y entró dejando a la parejita, conversando debajo de un árbol.
Marianito le contaba historias de terror a Rocita y ella escuchaba atenta, con las manitas crispadas sobre la pollera. Bajo la luz de la luna se la notaba pálida y temblorosa.
Le contó que en noches como esa se escuchaban aullidos en el fondo de su casa y que sus padres se negaban a creer que algo vivía entre los limoneros y naranjos de su patio.
-Pedí permiso y vamos un rato a mi casa para que te muestre de donde vienen los ruidos.- propuso Marianito y Rocita lo miró un instante con el rostro blanco del susto, antes de entrar a preguntar si podía ir. Cuando salió cinco minutos después se la notaba nerviosa.
Entraron a la casa por el costado para que su niñera no se diera cuenta de que había huido hacía un buen rato. A tientas, en la oscuridad, se llegaron hasta el primer naranjo donde el niño escondía una linterna. El haz de luz iluminó poco. Había casi diez árboles cargados de frutos. Marianito señaló una zona oscura en el rincón izquierdo de la pared perimetral y le iluminó el rostro para mirarla.
-Ahí es donde se escuchan los aullidos, primero se sienten arañazos en la pared y después el llanto. Mi niñera cree que puede ser un perro, pero ninguno de mis vecinos tiene mascotas.
Rocita estaba agitada y tenía los ojos cubiertos de lágrimas.
-Vamos a ver que hay -instó Marianito tironeándola del brazo. La niña emitió un pequeño quejido.
-No- le dijo suavemente casi al borde del llanto.
-Vamos- volvió a insistir y esta vez le tomó de la mano obligándola a seguirlo.
Caminaron despacio hasta que quedaron a unos metros de la esquina oscura.
Se sintió el ruido de la cadena antes de que un perro enorme y negro casi les saltara encima ladrándoles.
Rocita pegó un alarido y Marianito retrocedió chillando fascinado.
El perro movía la cola feliz mientras ladraba.
El niño se dio media vuelta y la buscó. Ella estaba parada junto a un naranjo, apoyando la espalda en el tronco, con las manos adheridas a su vestido y el rostro casi azulado por el pánico.
Marianito se tomó de la panza y comenzó a reír a grandes carcajadas.
Rocita hiperventilaba.
Se dio cuenta de que a su amiga le pasaba algo extraño cuando un silbido comenzó a salir de su pechito mientras la caja torácica subía y bajaba de manera alarmante.
-Eh!- le gritó tratando de quitarle dramatismo a la situación y se le acercó.
Ella estaba con los ojos casi fuera de las órbitas, estática, intentando respirar.
-Rocita- le dijo él y le apoyó la mano en el hombro.
La niña pareció salir del trance y gritó aterrorizada abriendo la boca tan demencialmente que se escuchó cuando la mandíbula salió de su lugar y la comisura de los labios se rasgaron dejando escapar un hilo grueso de sangre.
Rocita se agarraba de la cabeza y se arrancaba mechones de pelo mientras daba alaridos que por ratos se confundían con un aullido animal.
Marianito retrocedió espantado.
La niña gritó hasta que el globo ocular derecho cayó dejando una cuenca vacía. Gritó mientras por entre las piernas se escapaba un chorro caliente de orina y el líquido cambiaba de color hasta ser un reguero de sangre que llegaba al suelo sin tocar su entrepierna.
Gritó hasta que el perro se ahorcó con la cadena mientras intentaba huir.
Gritó hasta que la lengua se le hinchó tanto que comenzó a reventar.
Gritó hasta que Marianito comenzó a convulsionar mientras escupía espuma espesa por la boca.
Rocita regresó a las 11 de la noche a su casa. Su madre la regañó por tardar tanto y su padre le preguntó porque le faltaba el ojo derecho.
-No me gusta que me cuenten cuentos de terror- le aclaró mientras recordaba que lo había levantado y estaba en su bolsillo izquierdo.
-Ya no quiero ser amiga de Marianito, me hace asustar- acotó al final, mientras lo ponía nuevamente en su cuenca.


Diana Beláustegui





miércoles, 6 de mayo de 2015

Recetas

Licor crema de cognac


A un litro de alcohol se le adicionan 15 gramos de esencia de cognac y se deja reposar 8 días, sacudiendo el frasco de tanto en tanto.
Se hace hervir 1 litro y medio de agua con media chaucha de vainilla y seis pancitos de azúcar y una vez frío se mezcla el alcohol.
Se le da color con un poco de caramelo.

Pasar por filtro de papel y poner en cada botella un pedazo de vainilla.
Estacionar 15 días.


*Fuente: "Postres y golosinas" Editorial Caymi.Valentín Alsina.Provincia de Buenos Aires.
1972.

viernes, 10 de abril de 2015

He ahí

que tienes la mano apoyada en tu cara,
que miras tranquila desde el sofá,
ésta parte del mundo:
una luz que atraviesa la ventana,
y sonríes,
la tierra se estremece,
el verso en algodón se mece,
recuerda que estás,
con el color de Febo en el pelo,
con el corazón en fuego envuelto.

jueves, 2 de abril de 2015

Malvinas, siempre presente

https://www.youtube.com/watch?v=IQHNH9CgRc0


https://www.youtube.com/watch?v=w3Xw3gvASlc

https://www.youtube.com/watch?v=SnE9mBlDf9k




Hoy 2 de Abril se recuerda al Veterano y a los Caidos en Malvinas. Sí, a esos valientes hermanos que defendieron con su vida y hasta la muerte las islas que por geografía y por historia pertenecen a la República Argentina. A quienes siento como mis hermanos,  quienes como HOMBRES y no como "chicos" pelearon valientemente, y a quienes debe reconocerse.A ellos, a los que pudieron volver y les debo un abrazo, a los que descansan en las islas. A ellos, y al Cabo Mario Luna, cuyo nombre lleva la escuela 417 de Pozo Del Castaño, localidad del Departamento Moreno.Provincia de Santiago del Estero.

Una sola frase, ahora y siempre...¡¡¡VIVA LA PATRIA!!!.

miércoles, 1 de abril de 2015

Analogía de espejos

Mi soledad se parece a la de éstos galpones vacíos al costado de la calle. Siempre es de noche, son más de las doce y un silencio me ahoga en éste mar de asfalto. Los barcos con sus luces tintineantes un mensaje me dejan, pero los ignoro, como ignoro el ruido de las palabras en tus oidos. 
Todo lo demás es un sueño pesado, un golpe seco en la cara, un balde de agua fría o el intento de navegar teniendo los pies en la arena arrastrando toneladas de pena y  una tristeza que ninguna vela puede alumbrar.

viernes, 6 de marzo de 2015

Una instantánea (De ella)



Shishi es alta, tiene el cabello colorado, fuma y es glorioso verla así: sentada, cercana (a las ideas, gustos, intereses) y distante (de mis manos, mis palabras).
Celestial y terrenal, día en la noche, oscura claridad me arrastras en el viento, sobrevuelo el río. Respiro y sigo viéndola en el humo, detrás del telón y en el escenario de éste Santiago que nos abarca; entre el rechazo y la ternura de canciones y poemas ásperos, de flores buscadas en éstos jardines de cemento.


*La foto ha sido tomada de internet.

domingo, 1 de marzo de 2015

Diario de José

Domingo

Hoy no puedo ir a tu casa. No puedo, no te enojes. En lo posible, entendeme. Yo no tengo fuerzas, no soy lo que se llama un tipo con "entusiasmo". No pongas ese tono en la voz, aunque no te vea, el teléfono te delata, Flaca. Ahora viene tu reclamo, mezclado con esa especie de prédica de líder religioso. Ahora, cuando no hay nada que decir,cuando ya tengo la voz seca, los oídos hartos del ruido que nos invade ¿Lo escuchas, lo ignoras? ¿Qué te pasa cuando te hablo así?.¿Dónde pones el corazón y las manos? ¿Por qué todo ésto no es mas, o menos, que un teatro?.
Respiremos, dejemos que pase ésta tormenta. Tomémonos el día. Estemos lejos, pensemos que lo que viene, excede a todos los poemas que pueda haberte escrito y a las palabras dichas en un bar; en el Parque Aguirre o a la vera del río Dulce, una tarde como ésta cuando nos hablamos.

sábado, 21 de febrero de 2015

Hoy me asiste esa necesidad

Hoy me asiste
esa necesidad de tenerte cerca.
No sé si para hablarte
o tan solo tal vez, para callarte.

Cerca, tan cerca
como para que me entiendas
en éste raro lenguaje
de los versos o de los besos.

Quisiera tenerte cerca
tan cerca y al punto
de no tenerte tan fuera
de sentirte acá adentro
respirando en mí y de mí
sintiendo cada uno de mis latidos.

Hoy me asiste esa necesidad;
y tal vez, tan solo sea
por meterle celos a ésta soledad
que por momentos me es tan cruel
y tan fieramente indiferente.


Biografía

Andrés Camacho nació en 1979, en la provincia de San Juan, Argentina. Cursó filosofía en la Universidad Nacional de San Juan, actualmente trabaja en un organismo estatal en la provincia de Tucumán.
En 2008 publica "Las flores de la decepción", entre 2000 y 2010 participa en revistas literarias, textos de caracter filosófico.
En 2010 nace su hijo Álvaro Agustín, y desde entonces pide el traslado desde San Juan a Tucumán. En 2014 publica "Fragmentario", libro del que extrajimos éste poema.

martes, 10 de febrero de 2015

Tesis sobre el cuento

III

Cada una de las dos historias se cuenta de modo distinto. Trabajar con dos historias quiere decir trabajar con dos sistemas diferentes de causalidad. Los mismos acontecimientos entran simultáneamente en dos lógicas narrativas antagónicas. Los elementos esenciales de un cuento tienen doble función y son usados de manera diferente en cada una de las dos historias. Los puntos de cruce son el fundamento de la construcción.


Ricardo Piglia. "Tesis sobre el cuento" en el libro "Formas breves".

sábado, 7 de febrero de 2015

Luz

Comparto con todos ustedes el  enlace del video que Martín Bunge realizó con un poema de mi autoría:


https://www.youtube.com/watch?v=33shQu9TOIk&feature=youtu.be


lunes, 2 de febrero de 2015

Tesis sobre el cuento

A continuación, compartimos con ustedes ésta "Tesis sobre el cuento", que se encuentra en el libro "Formas breves" de Ricardo Piglia.




I

"En uno de sus cuadernos de notas Chéjov registra ésta anécdota: "Un hombre, en Montecarlo, va al Casino, gana un millón, vuelve a su casa, se suicida". La forma clásica del cuento esta condensada en el núcleo de ese relato futuro y no escrito.
Contra lo previsible y convencional(jugar-perder-suicidarse) la intriga se plantea como una paradoja. La anécdota tiende a desvincular la historia del juego y la historia del suicidio. Esa escisión es clave para definir el carácter doble de la forma del cuento.
Primera tesis: un cuento siempre cuenta dos historias."


II

"El cuento clásico(Poe, Quiroga) narra en primer plano la historia 1(el relato del juego) y construye en secreto la historia 2(el relato del suicidio). El arte del cuentista consiste en saber cifrar la historia 2 en los intersticios de la historia 1. Un relato visible esconde un relato secreto, narrado de un modo elíptico y fragmentario.



El efecto sorpresa se produce cuando el final de la historia secreta aparece en la superficie."



(*) La imagen ha sido tomada de internet.


lunes, 26 de enero de 2015

Dos por uno/ Poemas de Carlos Zurita(*)

Distancias

cierra los ojos
respira profundamente
y sentirás que estoy contigo
estoy a tu lado
al alcance de tu mano
extiéndela
y toca mi frente
ardiendo por vos.


Envidias

envidio a los que escriben novelas
a los sociólogos que han profundizado en un solo tema
a los que se sienten seguros de sus mujeres
a los que sienten el afecto de sus hijos
envidio a los que sacan a pasear sus perros
porque nunca tuve un perro
pero tuve un gato
que se llamaba charlie.


*Los poemas que compartimos con ustedes, han sido publicados en la revista cultural "El  punto y la coma" que edita Juan Manuel Aragón, correspondiente al mes de noviembre de 2014.

domingo, 18 de enero de 2015

Viernes

La vanguardia es una de las ideología espontáneas de todo escritor.(La otra es el realismo.) Si ser de vanguardia quiere decir ser "moderno", todos los escritores queremos ser de vanguardia. La modernidad es el gran mito de la literatura contemporánea. A la vez en ésta época, por lo menos en Argentina, la vanguardia se ha convertido en un género. Existe una manera cristalizada, tan llena de convenciones y reglas que podría escribirse una novela de vanguardia con la misma facilidad con la que se puede escribir, por ejemplo, una novela policial. Por todo esto habría que decir, en fin, que el problema no es tanto que una obra sea o no de vanguardia: lo fundamental para un escritor es que el público y la crítica sean de vanguardia.



*El siguiente texto se encuentra en el capítulo "Notas sobre literatura en un Diario" del libro Formas Breves de Ricardo Piglia.

martes, 13 de enero de 2015

3 Poemas de Isabel Salvatierra



Escritura

El orden se altera al curvarse la espalda
Los silencios respondes esas preguntas negadas
Hay tierra en los rincones
Y libros en telarañas
Es la rutina quien se sienta en ésta sala
La tinta se seca...
Jornada a jornada
Y los papeles sedientos
Se tiñen de nácar


Entre citas y complejos
Altares y fosas anchas
Arrastran voces de otros conciertos
Novena...


Estrategia

Que no gane el cansancio esta troyana contienda
Y las armas mantengan el valor de la conciencia
Es preferible pensar en lo instantáneo
Aliviar el pensamiento del peso del pasado

Que no gane el cansancio ni acobarde el cuerpo
Porque el filo del tiempo limita lo incierto
Que la fuerza acompañe, que no abandonen los sueños
Esta materia afligida por la violencia del ego

Es virtud ver el lado simplificado
Buscar estrategias, encontrar resultados
Viviendo de promesas, ilusionismos y prefacios
Creerse un mortal,
Un mortal, un ser humano

Es la fórmula perfecta sobrevivir con esencia
No perder el ritmo de la estrategia

Resistir la condena de la conciencia
Soportar las molestias del desengaño
Disimular la imprudencia
Aprovechar el fracaso
Formular la estrategia
Aún...ser humano.


Ninfa

Descalza deambulas en un solitario esmero
de sostener un cuerpo liviano y somero
viajas por este mundo que cabe en mi bolsillo
tu libro de arena seduce mi instinto
quizá nunca comprenda tu idioma ni tus letras
lejana, transparente y neutra
quizá nunca comprenda el idioma de tus ojos
profundos como el universo
titilantes y sordos
porque no escuchan mi llamado
vagabundos y dueño de todo espacio
de todo tiempo y repertorio.


*Los poemas pertenecen a Isabel Salvatierra, han sido publicados en el Número 102, de la revista cultura "El punto y la coma", del mes de diciembre de 2014. La fotografía que ilustra el número de la revista pertenece a Juan Manuel Aragón.