traigo palabras,
colgadas en las manos,
en el fondo de mi lengua.
traigo,
la carta jugada,
las redes que no desenredas,
las monedas que heredas:
todos los colores del cielo,
las nubes,
la inmensidad,
los vasos de vino,
lo áspero y lo fino de la vida,
la poesía,
la realidad,
la sombra del teatro,
la credulidad,
el pasaje para ir donde quieras....
domingo, 18 de octubre de 2015
sábado, 17 de octubre de 2015
celeste mas allá del cielo
yo no digo porque si
yo intento
buscar siluetas en el viento
yo busco
a tu casa llegar
cuando la luna
o el sol
o bajo la lluvia
o cuando el río
corra por la ciudad
cuando bañe esta soledad
cuando vos
la voz
pronuncie la palabra que hace al mundo.
*La foto que ilustra el poema se titula "Camino a Las Tinajas", es de mi autoría. Dpto Moreno.Provincia de Santiago del Estero.2014.
martes, 1 de septiembre de 2015
Soliloquio
Arrojar todo al aire
sacarlo todo
exorcizar el alma
el cuerpo los ojos la poesía
matar todo
enterrar sepultar
sangrar y
llorar...todo
porque no hay
no se puede y
si se puede
si algo se puede y
si algo queda
y si algo hay algo
entonces arrojar todo
sacarlo todo
exorcizar el alma
el cuerpo los ojos la poesía
matar todo
enterrar
sepultar
sangrar y
llorar...todo
porque no hay lo que queda
no queda lo que se puede
no puede lo que hay
y lo que hay
lo que hay no queda y
no queda arrojarlo todo al aire
sino se saca todo
y no se puede exorcizar el alma
el cuerpo los ojos la poesía
sino hay para matar todo
enterrar sepultar sangrar y
llorar todo...todo.
Biografia
Picheto es un poeta nacido en Jovita, Provincia de Córdoba (República Argentina). Publica sus cuadernos de poesía y la revista cultural "La Ciruja", que se reparte en forma gratuita en la zona sur de la provincia y en San Luis. Asimismo, la revista cultural que publica cuenta con la colaboración de poetas de todo el país.
sacarlo todo
exorcizar el alma
el cuerpo los ojos la poesía
matar todo
enterrar sepultar
sangrar y
llorar...todo
porque no hay
no se puede y
si se puede
si algo se puede y
si algo queda
y si algo hay algo
entonces arrojar todo
sacarlo todo
exorcizar el alma
el cuerpo los ojos la poesía
matar todo
enterrar
sepultar
sangrar y
llorar...todo
porque no hay lo que queda
no queda lo que se puede
no puede lo que hay
y lo que hay
lo que hay no queda y
no queda arrojarlo todo al aire
sino se saca todo
y no se puede exorcizar el alma
el cuerpo los ojos la poesía
sino hay para matar todo
enterrar sepultar sangrar y
llorar todo...todo.
Biografia
Picheto es un poeta nacido en Jovita, Provincia de Córdoba (República Argentina). Publica sus cuadernos de poesía y la revista cultural "La Ciruja", que se reparte en forma gratuita en la zona sur de la provincia y en San Luis. Asimismo, la revista cultural que publica cuenta con la colaboración de poetas de todo el país.
miércoles, 19 de agosto de 2015
Ballata IV
Los acordeones se han quedado solos
de tanto esperar el sudor de tus palmas
porque no llegaste antes que
las sombras
levantaran su festival de arlequines
muertos
entonces los duendes se han ahorcado
en el escenario
justo después de levantado el telón
tal vez te equivocaste de ruta
y me esperás en el teatro del silencio
que ha vendido mas entradas esta
semana
por eso el olvido aplaude
y se embute mis ojos
clonados por los vacíos de tu tiempo
sólo faltan unas palabras
para retar a duelo al duelo
Sólo falta el beso antes de darse
para ahogar la prisa del reloj vicioso
acaso una mirada
una lágrima tuya
para cambiarle las tablas a éste escenario
donde el público son dos cadáveres y medio.
Biografía
de tanto esperar el sudor de tus palmas
porque no llegaste antes que
las sombras
levantaran su festival de arlequines
muertos
entonces los duendes se han ahorcado
en el escenario
justo después de levantado el telón
tal vez te equivocaste de ruta
y me esperás en el teatro del silencio
que ha vendido mas entradas esta
semana
por eso el olvido aplaude
y se embute mis ojos
clonados por los vacíos de tu tiempo
sólo faltan unas palabras
para retar a duelo al duelo
Sólo falta el beso antes de darse
para ahogar la prisa del reloj vicioso
acaso una mirada
una lágrima tuya
para cambiarle las tablas a éste escenario
donde el público son dos cadáveres y medio.
Biografía
Nacido en 1987, en Medellín, Colombia. Es poeta, ensayista, cantautor y conferencista. Es Filólogo hispanista por la Universidad de Antioquia. Gran parte de su vida la pasó en El Peñol.
Ha recibido numerosos premios en Perú y Argentina.
Ha publicado "El carnaval del olvido" "Recuerdos de María Celeste" y la novela "El lector de círculos". Administra el blog: www.elcarnavaldelolvido.blogspot.com
miércoles, 15 de julio de 2015
La noche y la mujer
¿Dónde empieza la una y termina la otra?
Flor
de la noche
hecha sólo
de resplandores,
pero brotada
de un suave secreto
del cosmos.
Con su mas pura
vida
es forma de la sombra
que mira
y abre
blancas sonrisas.
Loca la noche de la ciudad la quema en reflejos.
¿Se muere en el día como una joya?
La noche de los árboles la entiende.
Y la calle iluminada
fija en ella su más viva y delicada pasión.
Biografía
Flor
de la noche
hecha sólo
de resplandores,
pero brotada
de un suave secreto
del cosmos.
Con su mas pura
vida
es forma de la sombra
que mira
y abre
blancas sonrisas.
Loca la noche de la ciudad la quema en reflejos.
¿Se muere en el día como una joya?
La noche de los árboles la entiende.
Y la calle iluminada
fija en ella su más viva y delicada pasión.
Biografía
Nació en Puerto Ruiz,Provincia de Entre Ríos en 1896. Durante su infancia vivió en el campo, y en su juventud se fue a vivir a Buenos Aires donde se vinculó con sectores del anarquismo. Al regresar a su provincia natal fue empleado público, estuvo alejado de los círculos literarios pero eso no impidió que influyera en las generaciones mas jóvenes.
Ha publicado "El agua y la noche" "El alba sube" "El ángel inclinado", entre otras obras que fueron reunidas en el volumen "En el aura del sauce". Fallece en Paraná en 1978.
*La imagen ha sido tomada de internet.
martes, 23 de junio de 2015
cuando
es un momento
de esos que no esperas:
un viento,
una lluvia,
la sonrisa te dibuja,
ésta línea,
el mas allá
¿sueño,
realidad?
despierta,
la ciudad cuando te escucha pasar.
de esos que no esperas:
un viento,
una lluvia,
la sonrisa te dibuja,
ésta línea,
el mas allá
¿sueño,
realidad?
despierta,
la ciudad cuando te escucha pasar.
sábado, 20 de junio de 2015
esa hora
la vi llegar,
caminar despacio,
por la vereda,
la melodia de sus zapatos en mis oídos:
un "te quiero",
un "nunca me dejes sola",
con aroma a despedida,
la voz aquella,
la última de todas,
las estrellas de ningún cielo.
caminar despacio,
por la vereda,
la melodia de sus zapatos en mis oídos:
un "te quiero",
un "nunca me dejes sola",
con aroma a despedida,
la voz aquella,
la última de todas,
las estrellas de ningún cielo.
domingo, 31 de mayo de 2015
Aulllido
Quería terminar este mes, con un poema de Allen Ginsberg. Poeta norteamericano, miembro de la Generación Beat, que a fines de la década de 1940 y en buena parte de la siguiente sacudió a la sociedad estadounidense por su desparpajo. Sin más palabras, comparto con ustedes "Aullido".
Para Carl Salomon Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, ¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación? ¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland
¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!Traducción: Rodrigo Olavarria. |
martes, 26 de mayo de 2015
Necesito la fuerza de Mario Kempes
Ahora sólo me importa mi bolsita de kite kat
Sabor pescado que porto en mi mano izquierda
Porque la derecha la tengo ocupada en el pasamano
Del 15, porque si, vuelvo en el 15
y no escucho a la gente
Para eso tengo auriculares, con música de Pez
Tengo mi kitekat, digo mío, pero en rigor
Es de la negra jodida,
Que es mi gata, gatita castrada.
Y el tipo de al lado usa old spice y me parece feo
La chica del otro lado natura,
El que le sigue, nada, y es peor.
Te ruego tula gomez, arcángel pagano,
que me ayudes a soportar esto.
Ya quisiera tener la fuerza de Mario Kempes,
La necesito.
Para arrinconar holandeses
Dormir peruanos
O arrastar polacos.
Necesito la fuerza
De Mario Kempes
La potencia barrosa
Para llegar al gol.
Necesito la potencia
Y el pelo largo
Del cordobés sin cuarteto.
Para pagar la luz
La multa de calidad
De vida.
Necesito
Toda la ternura
Del 10
En mi alma
Enferma.
Una tarde lluviosa
De abril
Yo, mi kitekat
Y esta vuelta interminable
A casa, en el 15.
El poema publicado pertenece a Nestor Mendoza, que editó en 2014 su libro "Yarará". Este poema, se encuentra publicado en el fanzine "Io te invoco", editado por Andrés Navarro.
*La foto ha sido tomada de internet.
*La foto ha sido tomada de internet.
sábado, 9 de mayo de 2015
Marianito y los cuentos de terror.
A Marianito le gustaba invitar a sus amiguitos a dormir.
Siempre llevaba papitas, gaseosas y películas de terror a la pieza,
y cuando ellos se encontraban en un estado inicial de pánico,
apagaba las luces y aullaba desde distintos puntos del cuarto.
Marianito sentía una fascinación morbosa por verlos aterrados, era
algo que estaba más allá de su comprensión. Sus padres casi nunca
estaban, y las niñeras que solían transitar por su casa, le
gritaban cuando tenían que socorrer a sus ocasionales compañeros de
piyamada tras encontrarlos pálidos y temblorosos en medio de una
crisis de llanto.
Marianito fue espaciando sus viernes de películas porque ya no tenía
amiguitos dispuestos a ser traumatizados. En un par de ocasiones
intentó hacer lo mismo con sus niñeras pero una de ellas, en una
crisis de histeria, le golpeó el rostro de manera brutal y cuando
sus padres descubrieron el hematoma se molestaron con él. No lo
intentó más.
Después de un mes sin sesiones de terror, fijó su atención en la
niña pálida que ayudaba a su madre en la atención de una
verdulería en la esquina de su casa.
No le costó trabajo acercársele, siempre invitaba amigos varones
pero imaginó que no habría obstáculos en llevar a una niña, un
viernes a la noche.
Cuando se lo mencionó a sus padres se lo negaron rotundamente así
que comenzó a idear la manera de asustarla... sin llevarla a dormir
antes.
Cada mañana durante un mes, acompañó a sus niñeras hasta la
verdulería y fraguo lenta y serenamente una buena amistad con la
niña.
Se llamaba Rocita, tenía 10 años igual que él, odiaba la escuela
igual que él, sentía antipatía por las comidas con acelga igual
que él y... odiaba las películas de terror porque le causaban
miedo.
Este detalle casi le provoca una erección y se sintió un tanto
incómodo con eso.
Una noche se escapó de la niñera y se fue a conversar con ella.
Eran las diez. La madre de la niña los vio sentados en la vereda y
los dejó pasar el rato. Cerró la verdulería y entró dejando a la
parejita, conversando debajo de un árbol.
Marianito le contaba historias de terror a Rocita y ella escuchaba
atenta, con las manitas crispadas sobre la pollera. Bajo la luz de la
luna se la notaba pálida y temblorosa.
Le contó que en noches como esa se escuchaban aullidos en el fondo
de su casa y que sus padres se negaban a creer que algo vivía entre
los limoneros y naranjos de su patio.
-Pedí permiso y vamos un rato a mi casa para que te muestre de donde
vienen los ruidos.- propuso Marianito y Rocita lo miró un instante
con el rostro blanco del susto, antes de entrar a preguntar si podía
ir. Cuando salió cinco minutos después se la notaba nerviosa.
Entraron a la casa por el costado para que su niñera no se diera
cuenta de que había huido hacía un buen rato. A tientas, en la
oscuridad, se llegaron hasta el primer naranjo donde el niño
escondía una linterna. El haz de luz iluminó poco. Había casi diez
árboles cargados de frutos. Marianito señaló una zona oscura en el
rincón izquierdo de la pared perimetral y le iluminó el rostro para
mirarla.
-Ahí es donde se escuchan los aullidos, primero se sienten arañazos
en la pared y después el llanto. Mi niñera cree que puede ser un
perro, pero ninguno de mis vecinos tiene mascotas.
Rocita estaba agitada y tenía los ojos cubiertos de lágrimas.
-Vamos a ver que hay -instó Marianito tironeándola del brazo. La
niña emitió un pequeño quejido.
-No- le dijo suavemente casi al borde del llanto.
-Vamos- volvió a insistir y esta vez le tomó de la mano obligándola
a seguirlo.
Caminaron despacio hasta que quedaron a unos metros de la esquina
oscura.
Se sintió el ruido de la cadena antes de que un perro enorme y negro
casi les saltara encima ladrándoles.
Rocita pegó un alarido y Marianito retrocedió chillando fascinado.
El perro movía la cola feliz mientras ladraba.
El niño se dio media vuelta y la buscó. Ella estaba parada junto a
un naranjo, apoyando la espalda en el tronco, con las manos adheridas
a su vestido y el rostro casi azulado por el pánico.
Marianito se tomó de la panza y comenzó a reír a grandes
carcajadas.
Rocita hiperventilaba.
Se dio cuenta de que a su amiga le pasaba algo extraño cuando un
silbido comenzó a salir de su pechito mientras la caja torácica
subía y bajaba de manera alarmante.
-Eh!- le gritó tratando de quitarle dramatismo a la situación y se
le acercó.
Ella estaba con los ojos casi fuera de las órbitas, estática,
intentando respirar.
-Rocita- le dijo él y le apoyó la mano en el hombro.
La niña pareció salir del trance y gritó aterrorizada abriendo la
boca tan demencialmente que se escuchó cuando la mandíbula salió
de su lugar y la comisura de los labios se rasgaron dejando escapar
un hilo grueso de sangre.
Rocita se agarraba de la cabeza y se arrancaba mechones de pelo
mientras daba alaridos que por ratos se confundían con un aullido
animal.
Marianito retrocedió espantado.
La niña gritó hasta que el globo ocular derecho cayó dejando una
cuenca vacía. Gritó mientras por entre las piernas se escapaba un
chorro caliente de orina y el líquido cambiaba de color hasta ser un
reguero de sangre que llegaba al suelo sin tocar su entrepierna.
Gritó hasta que el perro se ahorcó con la cadena mientras intentaba
huir.
Gritó hasta que la lengua se le hinchó tanto que comenzó a
reventar.
Gritó hasta que Marianito comenzó a convulsionar mientras escupía
espuma espesa por la boca.
Rocita regresó a las 11 de la noche a su casa. Su madre la regañó
por tardar tanto y su padre le preguntó porque le faltaba el ojo
derecho.
-No me gusta que me cuenten cuentos de terror- le aclaró mientras
recordaba que lo había levantado y estaba en su bolsillo izquierdo.
-Ya no quiero ser amiga de Marianito, me hace asustar- acotó al
final, mientras lo ponía nuevamente en su cuenca.
Diana Beláustegui
miércoles, 6 de mayo de 2015
Recetas
Licor crema de cognac
*Fuente: "Postres y golosinas" Editorial Caymi.Valentín Alsina.Provincia de Buenos Aires.
1972.
A un litro de alcohol se le adicionan 15 gramos de esencia de cognac y se deja reposar 8 días, sacudiendo el frasco de tanto en tanto.
Se hace hervir 1 litro y medio de agua con media chaucha de vainilla y seis pancitos de azúcar y una vez frío se mezcla el alcohol.
Se le da color con un poco de caramelo.
Pasar por filtro de papel y poner en cada botella un pedazo de vainilla.
Estacionar 15 días.
*Fuente: "Postres y golosinas" Editorial Caymi.Valentín Alsina.Provincia de Buenos Aires.
1972.
viernes, 10 de abril de 2015
He ahí
que tienes la mano apoyada en tu cara,
que miras tranquila desde el sofá,
ésta parte del mundo:
una luz que atraviesa la ventana,
y sonríes,
la tierra se estremece,
el verso en algodón se mece,
recuerda que estás,
con el color de Febo en el pelo,
con el corazón en fuego envuelto.
jueves, 2 de abril de 2015
Malvinas, siempre presente
https://www.youtube.com/watch?v=IQHNH9CgRc0
https://www.youtube.com/watch?v=w3Xw3gvASlc
https://www.youtube.com/watch?v=SnE9mBlDf9k
https://www.youtube.com/watch?v=w3Xw3gvASlc
https://www.youtube.com/watch?v=SnE9mBlDf9k
Hoy 2 de Abril se recuerda al Veterano y a los Caidos en Malvinas. Sí, a esos valientes hermanos que defendieron con su vida y hasta la muerte las islas que por geografía y por historia pertenecen a la República Argentina. A quienes siento como mis hermanos, quienes como HOMBRES y no como "chicos" pelearon valientemente, y a quienes debe reconocerse.A ellos, a los que pudieron volver y les debo un abrazo, a los que descansan en las islas. A ellos, y al Cabo Mario Luna, cuyo nombre lleva la escuela 417 de Pozo Del Castaño, localidad del Departamento Moreno.Provincia de Santiago del Estero.
Una sola frase, ahora y siempre...¡¡¡VIVA LA PATRIA!!!.
miércoles, 1 de abril de 2015
Analogía de espejos
Mi soledad se parece a la de éstos galpones vacíos al costado de la calle. Siempre es de noche, son más de las doce y un silencio me ahoga en éste mar de asfalto. Los barcos con sus luces tintineantes un mensaje me dejan, pero los ignoro, como ignoro el ruido de las palabras en tus oidos.
Todo lo demás es un sueño pesado, un golpe seco en la cara, un balde de agua fría o el intento de navegar teniendo los pies en la arena arrastrando toneladas de pena y una tristeza que ninguna vela puede alumbrar.
Todo lo demás es un sueño pesado, un golpe seco en la cara, un balde de agua fría o el intento de navegar teniendo los pies en la arena arrastrando toneladas de pena y una tristeza que ninguna vela puede alumbrar.
viernes, 6 de marzo de 2015
Una instantánea (De ella)
Shishi es alta, tiene el cabello colorado, fuma y es glorioso verla así: sentada, cercana (a las ideas, gustos, intereses) y distante (de mis manos, mis palabras).
Celestial y terrenal, día en la noche, oscura claridad me arrastras en el viento, sobrevuelo el río. Respiro y sigo viéndola en el humo, detrás del telón y en el escenario de éste Santiago que nos abarca; entre el rechazo y la ternura de canciones y poemas ásperos, de flores buscadas en éstos jardines de cemento.
*La foto ha sido tomada de internet.
domingo, 1 de marzo de 2015
Diario de José
Domingo
Hoy no puedo ir a tu casa. No puedo, no te enojes. En lo posible, entendeme. Yo no tengo fuerzas, no soy lo que se llama un tipo con "entusiasmo". No pongas ese tono en la voz, aunque no te vea, el teléfono te delata, Flaca. Ahora viene tu reclamo, mezclado con esa especie de prédica de líder religioso. Ahora, cuando no hay nada que decir,cuando ya tengo la voz seca, los oídos hartos del ruido que nos invade ¿Lo escuchas, lo ignoras? ¿Qué te pasa cuando te hablo así?.¿Dónde pones el corazón y las manos? ¿Por qué todo ésto no es mas, o menos, que un teatro?.
Respiremos, dejemos que pase ésta tormenta. Tomémonos el día. Estemos lejos, pensemos que lo que viene, excede a todos los poemas que pueda haberte escrito y a las palabras dichas en un bar; en el Parque Aguirre o a la vera del río Dulce, una tarde como ésta cuando nos hablamos.
sábado, 21 de febrero de 2015
Hoy me asiste esa necesidad
Hoy me asiste
esa necesidad de tenerte cerca.
No sé si para hablarte
o tan solo tal vez, para callarte.
Cerca, tan cerca
como para que me entiendas
en éste raro lenguaje
de los versos o de los besos.
Quisiera tenerte cerca
tan cerca y al punto
de no tenerte tan fuera
de sentirte acá adentro
respirando en mí y de mí
sintiendo cada uno de mis latidos.
Hoy me asiste esa necesidad;
y tal vez, tan solo sea
por meterle celos a ésta soledad
que por momentos me es tan cruel
y tan fieramente indiferente.
Biografía
esa necesidad de tenerte cerca.
No sé si para hablarte
o tan solo tal vez, para callarte.
Cerca, tan cerca
como para que me entiendas
en éste raro lenguaje
de los versos o de los besos.
Quisiera tenerte cerca
tan cerca y al punto
de no tenerte tan fuera
de sentirte acá adentro
respirando en mí y de mí
sintiendo cada uno de mis latidos.
Hoy me asiste esa necesidad;
y tal vez, tan solo sea
por meterle celos a ésta soledad
que por momentos me es tan cruel
y tan fieramente indiferente.
Biografía
Andrés Camacho nació en 1979, en la provincia de San Juan, Argentina. Cursó filosofía en la Universidad Nacional de San Juan, actualmente trabaja en un organismo estatal en la provincia de Tucumán.
En 2008 publica "Las flores de la decepción", entre 2000 y 2010 participa en revistas literarias, textos de caracter filosófico.
En 2010 nace su hijo Álvaro Agustín, y desde entonces pide el traslado desde San Juan a Tucumán. En 2014 publica "Fragmentario", libro del que extrajimos éste poema.
martes, 10 de febrero de 2015
Tesis sobre el cuento
III
Cada una de las dos historias se cuenta de modo distinto. Trabajar con dos historias quiere decir trabajar con dos sistemas diferentes de causalidad. Los mismos acontecimientos entran simultáneamente en dos lógicas narrativas antagónicas. Los elementos esenciales de un cuento tienen doble función y son usados de manera diferente en cada una de las dos historias. Los puntos de cruce son el fundamento de la construcción.
Ricardo Piglia. "Tesis sobre el cuento" en el libro "Formas breves".
sábado, 7 de febrero de 2015
Luz
Comparto con todos ustedes el enlace del video que Martín Bunge realizó con un poema de mi autoría:
https://www.youtube.com/watch?v=33shQu9TOIk&feature=youtu.be
https://www.youtube.com/watch?v=33shQu9TOIk&feature=youtu.be
lunes, 2 de febrero de 2015
Tesis sobre el cuento
A continuación, compartimos con ustedes ésta "Tesis sobre el cuento", que se encuentra en el libro "Formas breves" de Ricardo Piglia.
I
"En uno de sus cuadernos de notas Chéjov registra ésta anécdota: "Un hombre, en Montecarlo, va al Casino, gana un millón, vuelve a su casa, se suicida". La forma clásica del cuento esta condensada en el núcleo de ese relato futuro y no escrito.
Contra lo previsible y convencional(jugar-perder-suicidarse) la intriga se plantea como una paradoja. La anécdota tiende a desvincular la historia del juego y la historia del suicidio. Esa escisión es clave para definir el carácter doble de la forma del cuento.
Primera tesis: un cuento siempre cuenta dos historias."
II
"El cuento clásico(Poe, Quiroga) narra en primer plano la historia 1(el relato del juego) y construye en secreto la historia 2(el relato del suicidio). El arte del cuentista consiste en saber cifrar la historia 2 en los intersticios de la historia 1. Un relato visible esconde un relato secreto, narrado de un modo elíptico y fragmentario.
El efecto sorpresa se produce cuando el final de la historia secreta aparece en la superficie."
(*) La imagen ha sido tomada de internet.
lunes, 26 de enero de 2015
Dos por uno/ Poemas de Carlos Zurita(*)
Distancias
cierra los ojos
respira profundamente
y sentirás que estoy contigo
estoy a tu lado
al alcance de tu mano
extiéndela
y toca mi frente
ardiendo por vos.
Envidias
envidio a los que escriben novelas
a los sociólogos que han profundizado en un solo tema
a los que se sienten seguros de sus mujeres
a los que sienten el afecto de sus hijos
envidio a los que sacan a pasear sus perros
porque nunca tuve un perro
pero tuve un gato
que se llamaba charlie.
cierra los ojos
respira profundamente
y sentirás que estoy contigo
estoy a tu lado
al alcance de tu mano
extiéndela
y toca mi frente
ardiendo por vos.
Envidias
envidio a los que escriben novelas
a los sociólogos que han profundizado en un solo tema
a los que se sienten seguros de sus mujeres
a los que sienten el afecto de sus hijos
envidio a los que sacan a pasear sus perros
porque nunca tuve un perro
pero tuve un gato
que se llamaba charlie.
*Los poemas que compartimos con ustedes, han sido publicados en la revista cultural "El punto y la coma" que edita Juan Manuel Aragón, correspondiente al mes de noviembre de 2014.
domingo, 18 de enero de 2015
Viernes
La vanguardia es una de las ideología espontáneas de todo escritor.(La otra es el realismo.) Si ser de vanguardia quiere decir ser "moderno", todos los escritores queremos ser de vanguardia. La modernidad es el gran mito de la literatura contemporánea. A la vez en ésta época, por lo menos en Argentina, la vanguardia se ha convertido en un género. Existe una manera cristalizada, tan llena de convenciones y reglas que podría escribirse una novela de vanguardia con la misma facilidad con la que se puede escribir, por ejemplo, una novela policial. Por todo esto habría que decir, en fin, que el problema no es tanto que una obra sea o no de vanguardia: lo fundamental para un escritor es que el público y la crítica sean de vanguardia.
*El siguiente texto se encuentra en el capítulo "Notas sobre literatura en un Diario" del libro Formas Breves de Ricardo Piglia.
martes, 13 de enero de 2015
3 Poemas de Isabel Salvatierra
Escritura
El orden se altera al curvarse la espalda
Los silencios respondes esas preguntas negadas
Hay tierra en los rincones
Y libros en telarañas
Es la rutina quien se sienta en ésta sala
La tinta se seca...
Jornada a jornada
Y los papeles sedientos
Se tiñen de nácar
Entre citas y complejos
Altares y fosas anchas
Arrastran voces de otros conciertos
Novena...
Estrategia
Que no gane el cansancio esta troyana contienda
Y las armas mantengan el valor de la conciencia
Es preferible pensar en lo instantáneo
Aliviar el pensamiento del peso del pasado
Que no gane el cansancio ni acobarde el cuerpo
Porque el filo del tiempo limita lo incierto
Que la fuerza acompañe, que no abandonen los sueños
Esta materia afligida por la violencia del ego
Es virtud ver el lado simplificado
Buscar estrategias, encontrar resultados
Viviendo de promesas, ilusionismos y prefacios
Creerse un mortal,
Un mortal, un ser humano
Es la fórmula perfecta sobrevivir con esencia
No perder el ritmo de la estrategia
Resistir la condena de la conciencia
Soportar las molestias del desengaño
Disimular la imprudencia
Aprovechar el fracaso
Formular la estrategia
Aún...ser humano.
Ninfa
Descalza deambulas en un solitario esmero
de sostener un cuerpo liviano y somero
viajas por este mundo que cabe en mi bolsillo
tu libro de arena seduce mi instinto
quizá nunca comprenda tu idioma ni tus letras
lejana, transparente y neutra
quizá nunca comprenda el idioma de tus ojos
profundos como el universo
titilantes y sordos
porque no escuchan mi llamado
vagabundos y dueño de todo espacio
de todo tiempo y repertorio.
*Los poemas pertenecen a Isabel Salvatierra, han sido publicados en el Número 102, de la revista cultura "El punto y la coma", del mes de diciembre de 2014. La fotografía que ilustra el número de la revista pertenece a Juan Manuel Aragón.
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