Para nada poètico

Ya casi no puedo escribirte nada,ninguna poesìa ha surgido,tal vez sea la angustia,el miedo,el desorden que me toma prisionero hace que èsto suceda,o tal vez,y de una manera sutilmente cruel me estè diciendo que no soy apto para èsto,que soy un loquito recitando versos inentendibles,que soy demasiado pobre para comprender los discursos y los recursos utilizados en èste arte.
El desamparo en el que estoy confirma lo terrible,cada segundo que pasa dice la verdad:Ya no encuentro rumbo alguno,por lo menos en otro momento me iba a cualquier lugar,ahora ya ni eso sucede,pero ya està,no quiero seguir indagàndome,voy a dejar que las cosas sigan aconteciendo.
El humo del cigarrillo sobrevuela por acà,todavia algo me calma,todavia creo en lo que se llama felicidad.Por ahora,yo sigo en èste lugar,pretendiendo hundirme,desaparecer y aparecer por ahi,por ahora nada nuevo bajo el sol.



P/D:Ya no dirè que entre tus manos nace una rosa,que allì existe un terreno fèrtil para la utopia y la realidad.Nada de eso dirè,escribirè en el lecho arenoso recuerdos incompletos que en el fondo quedaràn,,y seguirè hacièndolo por la eternidad,hasta que comprenda que otros diràn las palabras mejores,que la flor cubrirà el universo,que otra vez se ha ido la negra dama,que alguien hìzo realidad la idea,que otros creen en la luz de la estrella,pequeña pero fuerte presencia en la noche de los hombres.