Qué hago aqui,frente a tí,que te presentas inmensa,llena de misterio,de voces ancestrales,de ecos,de versos nunca recitados.Qué decir,qué fruta comer y cúal rechazar,no hay fuerza que diga qué hacer respecto a eso.Qué haré cuando no tenga palabras,cuando no pinte éstas paredes a las que previamente lijé,qué pasará ese dia,ese mes,ese años,esa hora precisa en que no tenga tinta,y ésta boca y éste corazón esten ya mudos,secos,huecos,muertos de alguna manera.
Invade la terrible Soledad,en cuerpo y alma,no es para nada minúscula su presencia;aunque la dama que lava mi frente viene de vez en cuando,la que rima con la mañana sólo trae malos recuerdos,y ésta del poema se fué para siempre,aunque revolotee todos los dias por acá.Ya no importa ninguna,todo puede irse al mismísimo infierno,y prescindo desde ya de cualquier cosa(o imagen) que remita al paraiso,pues no es mas que otro artificio como tantos que inventamos para anestesiarnos.Pura estupidez!.En sí,creer es un gran compromiso de aquellos que en medio del barro vislumbran algo valioso,por mi parte estoy cansado de creer,me dedico a estar:en medio del ruido,de la paz,en la charla con un amigo,o en la del alma consigo misma.esa es,por decirlo de una manera mi "creencia".Pero para no dejar a nadie afuera,me referiré a los seguidores(fanáticos algunos)de lo trascendente,los invito a no repetir los errores del pasado en el diario andar,a no dividirnos en santos y pecadores solamente;todos somos un poco de las dos cosas,aunque algunos acentuan un aspecto mas que el otro.Me despido ahora,algo mas calmado,pero dispuesto a seguir en el dia que vendrá.
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