I
Ven, dijo la Musa,
Haz un canto que ningún poeta ha
cantado todavía,
Cántame lo universal.
En ésta ancha tierra nuestra,
Entre la inconmensurable vulgaridad y
entre la escoria,
Segura y sellada en su médula central,
Anida la semilla de la perfección.
Cada vida tiene de ella su parte, más o
menos,
Ella nace siempre que alguien nace; oculta
o manifiesta, la semilla espera.
Walt Whitman
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